Expulsados
Por cierto todo son definiciones,
amor, control, la vía sucedánea
de nada comprender, de los atajos
que las joyas y el poder les dan a algunos,
que la muerte y la traición otorgan a las simples mayorías.
Y aún esto es un dicho, que no existen,
después de años aquí, de mil empresas,
más que estos restos de huesos en la arena
o bajo tierra en un cajón quizá decente,
que nada hay por hacer, todo está dicho,
las viejas concepciones nos saturan,
se olvida qué es amor, se ama al que es olvido
y, en tanto, simplemente, la materia sigue viaje,
no somos sino un mal que se termina cuando partes.
Hay tanto de impiedad en el suceso de las cosas,
hay tanto de bondad en el que cree en un destino,
que no es extraño aún que nos parezca que el ocaso
es para reflexión o es un refugio del cansado,
y no es extraño aún que cada día nos parezca
una nueva ocasión de descubrir el viejo cielo,
aquel que ya perdimos pues ni las alas nos quedaron,
aquel cuyo cartel del bien y el mal sólo es recuerdo.
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29 06 15