Te extendería mis manos y brazos para abrazarte y aplaudirte,
la guerra me amputado mis extremidades mi alma y mis cariños físicos
El poeta escribe, escribe y nunca se cansa de intentarlo,
se describe a si mismo, al mundo lacerante, cálido, sucio, duro, tierno
escribe sobre todo al mismo tiempo
escribe lo que falta
lo no creado todavía
lo no dicho nunca
vive por todo el mundo
sufre como un perro sin amo
deambula sin tener palabras mustias
calla con las palabras escapándose de los labios
sin sueños suficientes para describirlo
la poesía existe mientras exista la sombra y el hombre
muere Dios
muere el hombre
muere la imagen
mueren los colores
muere la Naturaleza
muere la luz y el tiempo
muere la idea \"EL POETA HA MUERTO\"
Por Walter Trujillo Moreno, Junio 2015