El pueblo
es ese viento mudo
el empape extenso de sus ríos
la mañana callada
los pájaros jugando
a corretear por los prados
hojas de tus ojos
velas que prenden el abismo
la soledad
la famosa soledad
que nos caracteriza.
Vientos
en el pueblo oscuro
es de noche y estrellada
es diluvio de las manos sinceras.
Un nuevo día comienza
y el ciclo de un beso
también se va
en este viento de pueblo.