Yo estoy hecho de palabras,
mi piel es el papel...
donde tantas veces te siento.
Soy esa calle, esa pared,
las veredas
donde el Dios de los versos transpira
y se escapa
a jugar a los duelos y sueños
de la vida misma.
Esta tarde/noche llueve,
llora, dibuja y suspira:
tu cuerpo y tu alma
y mi corazón late y escribe secretos,
venas con sangre y tiza,
ventana
al pulso de tus acentos.