Unge mis manos con tu piel,
de aroma a poesía,
una página en blanco
piel con sabor a viento claro.
Es solo un punto, tan complejo,
lo eh caminado hasta estar perdido
y no quiero regresar a otro lugar,
tu piel no suena, esta quieta.
tu contorno es tinta derramada
con aroma a poesía.