ella está loca como las cosas más extrañas
abajo
el herido de polvo
entreteje palabras
el poema se hace
pero también reclama
en algún universo posible
estará el alma de ella
el herido ha dejado de rodar
pero ya no tiene a nadie
no es el silencio el que aturde
sino la voz de las cosas más extrañas
ella está ebria:
ella ama al veneno
cada vez más cercano
embebiéndolo todo
quedan los puentes
¿qué queda en su choque con la vida?
casi como en una salvación
le herido de polvo
muerde su ostracismo:
abre una caja sin un fondo
y como último capítulo
sumerge su máscara
aún latiendo.
G.C.
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