De paja es el adobe y las mentiras,
de espinas el rosal y el sentimiento,
un disparo furtivo es un lamento
y el pensar es papel al que tú estiras.
El olor de un café tiene memoria,
una falacia virtual, eso es un cuento,
el dolor un arrumaco que es cruento,
tan sólo unas pavesas es la historia.
Frágiles cual cristal los compromisos,
las dudas saxofones con, sin viento,
la justicia ciega es y a paso lento,
la igualdad no aceptar distintos guisos.
La esperanza es un clavo que está ardiendo.
y el estrés un tren es que descarrilla,
la ilusión se hace polvo en la maquila
para acabar el polvo allí mordiendo.
¿Un suspiro?, respuesta que has soñado,
unas motas, reflejos, unos guiños,
al firme pateando de unos niños
que echando van la culpa al empedrado.
Alguien dijo, somos lo que comemos,
y otros dicen que eso es lo que sentimos,
yo prefiero soñar mientras dormimos
e ignorar al despertar lo que allí vemos.
©donaciano bueno