SIN PENSARLO
Se deteriora el tono de su voz
Se ha marchitado la flor que regalé,
Se siente que lo apartas por vejéz
Poco sublime, a lo que él pensó…
Se marchita, de su jardín la esperanza
Se hunde en sollozos todo su amor,
De consuelo…sólo queda su honor,
Pues las promesas, están en distancia.
Se des-peina el trigo de los campos
Se doblan, todas sus rubias espigas,
Se esfumó, por el sol que ha quemado
Para que no germine otra semilla.
Se cansó de escuchar…¡Amor…!
Se aburrió de todo lo que había ganado,
Vuelve al campo, como buen venado
A pesar que él…jamás lo pensó…
*** J.L.O ***