COARTADA
Una a una
las horas se desploman
-de espaldas-
en el precipicio del pasado,
cual hojas suicidas
del árbol de otoño
Como golpeteo
constante del agua
que arremete contra la roca,
el nuevo día
con su andar de cuchillo
me desgaja de los instantes
que aún no vivo
La vida tiene
una buena coartada
el tiempo que muere
me mata,
no hay evidencias ni testigos...