AIRE filtrado, sabor de piedra añeja…
Deseo y mantengo el empeño
por motivos de revolución fehaciente.
Se nos aparecen negaciones
más allá del surco de ideas impropias,
carentes del sentido que nos enseñaron
en la escuela de la hipocresía inmutable.
Sueña el violín sobre el puente,
fallece el vagabundo bajo tus manos
indolentes.
Ojos lesionados, caminos cruzados,
costra de indiferencia cosmopolita
en todos los actos que no llevamos a cabo.
Personajes que no saben cómo diablos
se llama el espíritu que surge de un hocico
con secretos confesables -sólo a medias-.
Aire en las venas, ataúdes en las aceras…
(5 de julio de 2012, London City)