Pasan figuras inquietas,
rostros que ignoran el mío;
hostiga mi lecho el frío
si no vienes. Las saetas
van a herirme. Sin profetas
el tiempo se vuelve infiel.
Huye el sueño y en tropel
me encarcelan los presagios,
Qué hacer con tantos naufragios
y esta barca de papel.