Cuando pasen los años casi todos
habrán un libro escrito
contando sus historias, sus andanzas,
sus retos, sus vivencias y sus chanzas.
Y habrán más escritores que beodos
y algún que otro proscrito.
Que los niños a mansalva escribirán
desde la misma cuna
sin importar lo que dicen si es verdad.
¿La ortografía? yacido habrá ya en paz.
Mientras que ellos, tranquilos dormirán,
sin vergüenza ninguna.
Son esos libros que nadie leerá.
a costa del bolsillo,
con objeto de saciar la vanidad,
y a amíguetes demostrar que se es capaz
e imaginando que alguno exclamará
que tú eres un listillo.
Repletas estarán las librerías
de libros sucios, muertos,
¡eso escribió tu tío, ese tu abuelo!,
cada loco, sus dudas y su duelo,
sus mentiras, verdades, tonterías,
su error y sus aciertos.
Me fastidia escribir donde la gente
te presta sus estrellas
sin leerte, pidiéndote insistente
y como tú, sabiéndose indigente
que seas con su poema complaciente,
diciendo cosas bellas.
Todos, y ¡qué digo, yo más que otros!,
reos de aprobación,
precisamos subirnos en un globo
y encararnos al cielo con arrobo
a lomo cabalgando esbeltos potros,
salirnos del montón.
©donaciano bueno.