Mi corazón, padece de melancolía
Y la rima viene atraer música;
El amor es una música cálida, diabólica;
Don, de mueren las palabras, nace la poésia .
De todas las noches, en la noche del insomnio
Debe sufrir y vencer los obstáculos del infortunio,
Voluntad es deseo y libertad es poder
Las mentes nada saben de su poder.
Sobre un camino perturbado por fuentes de dolor
La soledad es el supremo egoísmo del dolor,
La vida es parte del dolor el día que dejemos
De sentir dolor es por qué estamos muertos.
El mundo a nuestro alrededor gira
Del sentir como de quien lo mira,
La gloria es como la mujer codiciada
la perseguimos y nos des precia .