El viejo pescador que hay en mí recoge lunas en las terrazas iluminadas por la pobreza.
Yo buscaba un punto de apoyo recostado en la celebración,
un curioso golpear sobre los fuegos para saber que los fuegos allí estaban.
Pero nadie volverá de su distancia:
todo será otra vez la súbita emboscada del comienzo.
G.C.
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