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Bajo tierra, con sus bocas llenas de sueños,
Baleados, torturados, con sus carnes magulladas,
Con sus huesos astillados, guardando en sus ojos la oscuridad del olvido.
Anónimos bajo el suelo. Su común la injusticia.
Enterrados sin nombres, sin recuerdos,
Con sus almas en primavera, obligados al invierno.
Sus voces aun gritan lo que silenció el grito de pólvora de un cañón.
Sus ataúdes el estado negó.
Desaparecidos en el tiempo,
Escondidos en algún cementerio.
Rosas cortadas con violencia son semilla de indignación,
Vuelven a nacer cada vez que muere el sol.
No les conocí, nunca les vi reír,
Pero una parte de mí sangre yace inerte con los mal llamados NN.
En este crimen todos somos participes, El soldado que disparó,
El general que ordenó, el estado que encubrió, los periodistas que callaron,
Nosotros que los olvidamos.
A los 30 años de las desapariciones en la toma del palacio de justicia. Los hago poema para que nunca mueran.