Era suficiente de ella lo que inspiraba para escribirle,
la culpaba de su existencia y de los suspiros incalculables que ella arrebataba,
ella había creado sin saberlo a un poeta loco,
sí un loco.
Ella era como la luna y aquel loco buscaba ser el sol,
se buscaban sin encontrarse y a la vez se encontraban,
hablaban sin entenderse pero se entendían.
En ella habitaba la humanidad de aquel poeta loco,
sí, estaba loco de ella una desconocida que finamente era ella.
Aquel poeta buscaba inspiración y la encontró,
era tan hermosa y sencilla que el poeta solo escribía para ella.