El último también murió ya;
la casona de la vieja calle se derrumbo ya;
de aquella silla en el parque donde estuvimos,
solo queda un edificio;
El poeta que tuvo el atrevimiento de querer
plasmarte en palabras,
contemplo su utopía y lloro largamente;
Los pájaros que cantabán nuestro encuentro . . . .
están fríos y tristes debido al invierno;
el azul del cielo que nos cobijo esta
gris y en tinieblas.
Solamente deseo acordarme de tus hijos bellos
que me inspiran, de tus labios rojos que me hacen soñar,
de tu risa loca que me despierta,
de tus manos que aprendieron el secreto de la ternura,
de tu corazón intenso y fiel, de tu imponente cuerpo, de tus
palabras que saben a miel,
de tu cabello con el que el viento, se deleita,
de tu perfume ese que trasnocha plácidamente
Hasta que el día en que deje de recordar y te abrace . . . . por fin