Esta la posibilidad de que no les importe,
Concentrados en sus pasos,
Distraídos en el embotellamiento,
Dejan que pase ese momento desapercibido,
Que sea otra vuelta de la tierra sin más,
Aun mas grave,
Existen quienes no lo ven siquiera como preámbulo de la noche.
Afortunadamente existe una minoría a la que llaman locos,
Esos que no ven al piso,
Que fijan sus ojos en las nubes,
A los que el reloj no esclaviza,
A los que les agrada hacer reír,
Locos que incrustan su atención hacia ese óleo en movimiento,
que tienen lugar en el occidente,
estos locos leen el mensaje que guarda entre líneas los arreboles,
mensaje simple pero contundente,
que no es más que la promesa de vida,
después de la muerte.