Los cantiles
El viento me sorprende en los cantiles.
Sus primeros soplos sólo son una
ligera brisa, muy sutil al comienzo.
Abrigado de efervescencia me dejo
mecer suavemente.
No es la comparación exacta, mas imagino
lo que siente el pastor al darse cuenta de
que ha perdido la oveja que se separó del rebaño
mientras él entrecerraba los ojos
en un levísimo descanso.
Me sobresaltan la opresión del pecho
y mi propia rabia cuando echo mano
de mi escaso léxico y encuentro
que, palabras tan habituales como alegoría,
metáfora, literalidad, se hunden
en la profundidad de mi laguna mental
impidiendo la caricia que debería ofrecer,
cómo respuesta al viento, en los
momentos en que me inquiere cuando bordeo,
sin calibrar el celibato de los cantiles.