Podría escribir, pero no. No puedo hacerlo, hay una fuerza caníbal, que se alimento con su propia carne. Podría escribir, pero hoy no, hoy lo que queda en mi cabeza, quedara en ella y se perderá en la cloaca borroso de un recuerdo. Quiero escribir, tomarme un té, vivir, ver un niño besando una rosa. Pero no, hoy no, hoy me quedo pensando en cómo escribir. En cómo me quito ese peso que nace de mi mente y se acurruca en mi garganta. Hoy podría escribir, pero terminaría haciendo un poema, sin letras, sin nada, como un hoyo de tierra profunda. Podría escribir.