El Hombre de la Rosa

¡¡¡ AL DUEÑO DE LA TIERRA ES EL CREADOR !!!

 

 

¡¡¡ AL DUEÑO DE LA TIERRA ES EL CREADOR !!!

 

[]/**--**\\/[][]\\/**--**\\[]

 

*** Versos de la Rosa ***

 

[]/**--**\\/[]\\[][]/[]\\/**--**\\[]

 

Mujer de un cobijo negro campesina de lo huraño

 ciudadana con las penas vasalla en cortijo blanco,

compañera provinciana con jornaleros de un amo

  suelen vivir la esperanza con raspinegro apenado.

 

[]/**--**\\/[]\\[][]/[]\\/**--**\\[]

 

Siega que siega un hocino suda que pena la mano

 que corta espigas de trigo sin reposo ni descanso,

mujer del faldón de lino hembra de jubón sobrado

 fatigada esa miseria por hambre de panes blancos.

 

[]/**--**\\/[]\\[][]/[]\\/**--**\\[]

 

Pon el guisado de penas en mí fiambrera del tajo

 que marcho para segar con guadaña en el campo,

hay ganas de merendar en panzas de hiel y cardo

 por debilidad chorreadas con miserables salarios.

 

[]/**--**\\/[]\\[][]/[]\\/**--**\\[]

 

Entre las espigas de oro siega que corta segando

 que los haces y la mies son el alma de los cardos,

no comes lo que tú siegas entre la pena y el malo

 no tienes harina blanca para almorzar un bocado.

 

[]/**--**\\/[]\\[][]/[]\\/**--**\\[]

 

Siega que corta tú hocino suda que pena tú mano

 tú resplandeciente espiga sí vive adeudo amargo,

sudaderas en la cara que empapa hircismos raros

 no lo sudan las espigas el amo lo está explotando.

 

[]/**--**\\/[]\\[][]/[]\\/**--**\\[]

 

Esta indigencia tan negra se viste con luto manto

 con su faja bien ceñida en unos vientres sin caldo,

siega que corta el hocino suda empapada la mano

está la tierra muy triste de casta de lutos blancos.

 

[]/**--**\\/[]\\[][]/[]\\/**--**\\[]

 

Al abusar el cacique la hacienda sale engordando

 glebas con explotadores en ejidos de amos ralos,

todo agostado lo deja sin esperanza en su campo

 siendo alacena del hambre encubre resudor malo.

 

[]/**--**\\/[]\\[][]/[]\\/**--**\\[]

 

Cuando repartan la tierra será el tiempo de ararlo

 dame este poco de campo para segar trigo blanco,

que la miseria no puede tener baldíos sus campos

 porque estar sin yantar se revuelve en un sudario.

 

[]/**--**\\/[]\\[][]/[]\\/**--**\\[]

 

Autor:

Críspulo Cortés Cortés

El Hombre de la Rosa

16 de enero del 2016