Cuando los torrenciales se concentran,
cuando el frío se arroja al río
y ha de dejarse llevar por brisas
propias del otoñal des encuentro,
cuando las nubes negras son
y la lluvia deja de ser,
allí me faltas.
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Me faltas cuando el agua cae
y el rocío vuela, cuando incierta
la luciérnaga del trueno se esconde,
me faltas en la tierra,
en el mastranto, en el bosque,
en la sierra de montañas
que se aloja desde el balcón,
en la tierna calidez de la hoguera.
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Es natural que te extrañe
cuando la soledad renace del frío,
cuando la madera trina tan fina
y resuena ésa, mi libre condena,
y el ocaso cierra sus ojos a tu memoria,
sin palabras ni discurso sencillo.
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Aunque me faltes...
sin caudal definido,
sin cerco ni cerrojo,
porque faltas
incluso en las lágrimas
que se lloran en la ventana.
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La lluvia torrencial a las montañas
arrasta las cargas pesadas
y libera corazones cargados.
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Aunque el frío de madera
y el rocío del río esperen el fin del exilio,
y me faltes,
así de certero,
lo que me reste del camino.
Martin Blythe
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