El poeta es abandonado
Estábamos desnudos, yo escribía,
lo mismo que hago siempre cuando te amo,
y lo mismo esperabas si declamo
que has de volver al fuego en la piel mía.
Pero algo nos pasó, llegaba el día
y aún no hallaba el verso por quien clamo,
las musas se alejaban con su ramo
y tú mirabas lejos lo que había.
Espérame, rogué, pero se hacía
tarde en la ciudad en que te llamo
y en cuya plaza ya tu amor dormía.
Espérame, grité, que un verso tramo,
mas solo me quedé, sin poesía,
sin ti, sin mí, sin voz y sin reclamo.
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29 02 16