Hay misterios que roban el aliento
al eterno girar del pensamiento
Es la idea presente de un abismo
que opaca a la vida su optimismo
porque nace arraigada en uno mismo
y cubre a la misma de escepticismo
Se niega la conciencia a no ser nada,
una voz para siempre silenciada.
Solo somos polvo que arrasa el viento
juguetes caprichosos del teísmo
nuestra inmortalidad, un cuento de hada.