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La alborada hermosa en mi gran país,
Y es el amanecer bello que existe,
Cuando llega la tarde y no persiste,
Se tornan las nubes, pintan a gris,
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Y llega la terrible soledad,
A desencadenar toda alegría,
Por amor es que aquí más se vivía,
Y pacta el mal más infelicidad,
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Las nubes pintan a gris, y, ¿es color?,
De la lluvia que vá mojado el suelo,
Y se barre todo el mal por dolor,
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Y las nubes pintan a gris, y yo, huelo...,
Al nubarrón del cielo en mi interior,
Y diez pasos en señal por un duelo.
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