La noche se rasca un piquete de sol, y se le hincha hasta brillar demasiado.
Se le ha volcado en una erupción de estrellas.
La noche siente comenzón y le arde la escamosa piel, la noche ha enfermado.
Siente un gran vacío cuando lo ocupa todo, se mira la espalda y ve su ombligo.
La noche respira sin ritmo, y estornuda,
vuelca su ímpetu sobre un sin fin de alusiones al infinito
cual si este fuera el peor de sus males.
La noche tiene fiebre y suda.
Se extirpa un tumor de quietud y entonces queda vacía, vacía, vacía.
La noche ha enfermado, duele de luto,
la noche enferma muere, pero nunca muere de noche.