Fondeado en los bancos de
este parque de hojas
de papel aplazado.
Avanzan a mí una
empalizada de balsámicas mentas,
reteniendo la asonada de hormigas
en el sendero del cebollín.
Tenue aunque constante
esta brizna yerra por el sembradío
opacando un último soplo íntimo.
Al volver… de saber mirar la vida.
Al volver… de los colores del saber.
La lluvia de hoy es
una colación de los torbellinos
del devenir.