Jueves gris,
23,
desposeído
de colores y fulgores,
como el tiempo
acompasado,
que camina,
con un paso discordante,
por la fría incadescencia,
de la pálida presencia,
que se va,
que se va por el camino
de un errático destino,
que ya nunca,
nunca hoy,
nunca mañana,
será siempre,
sino nunca,
del jamás de los jamases,
que ya nunca,
nunca hoy,
nunca mañana,
quizás,
vuelva a retornar,
y tal vez,
que ni haya sido,
en el seno punitorio,
de un silencio transitorio,
cuyo grito perentorio
me desnuda sin ya ser,
sin siquiera haber sido
ni un minuto,
ni un instante,
ni siquiera
el vil destello inacabado
de una vil inacabada,
carcajada
ni el agónico,
estertor,
que se esboza,
a las puertas del final,
carcajada inacabada,
y elocuente,
que a lo largo,
de los tiempos,
de la vida,
y la centuria
la nostalgia de los jueves.
23,
desposeídos
de colores y fulgores,
se ha empeñado,
en maldecir…
y en deplorar.