No hace falta más que sentarme
y esperar a que llegues
como la noche que se extiende
oscura delante de mis ojos tristes.
No hace falta la última vez,
(ni la primera), para tenerte y sentirte
si en el rigor del camino vuelves
y terminas siempre por descubrirme.
No hay una puerta secreta que se abre
solo son paredes que me encierran
como quien se amarra a un paisaje
(que nace)
en las grietas de aquellas piedras.
Marcaré cada paso como cierto
y le daré una palabra al destino
se que el tiempo de tu cuerpo
se hace polvo en los conos al repetirlo.
Ya no queda mucho,
solo pequeños monólogos:
silencios en los patios
y silencios en los otros.
Tal vez en alguno de esos muera
en algún recodo del laberinto
nublado de piel y manos, (en el aroma)
me encontrarás en el recuerdo extinto.