Bien plantado en el piso, sin melodrama,
con un sombrero majo, cubre sus ojos.
Ante el repiqueteo, mis labios rojos
se transforman en fuego, de fría llama.
Por los hombros desnudos de pentagrama
cae mi chal antiguo, sin sus antojos.
Cerrada está la puerta con los cerrojos.
Mil deseos perdidos en anagrama.
Cimbrar de su cintura por castañuelas,
Te elevas desde el suelo, como que vuelas,
ante las voces recias de los gitanos.
Si cada taconeo trae un requiebro
en las cuerdas sonoras que yo celebro.
Mira bien a mis ojos, lloran lejanos.
Amalia Lateano