Un honor que me llamen poeta
(JcLoboRamirez)
Quien enseña, los sentimientos, de los que nace un poema, no es el verso, no es la métrica ni tampoco el soneto, nadie enseña hablar a el alma, somos seres independientes con voracidad escondida, enmudecida si no se le escucha, la palabra es palabra; solo cambia su significado en cada sonrisa o tristeza sentida, el alma que solo intenta plasmarlos, que aun siente aletargados retazos de un alma rendida, triste filosofía que se esconde en la egolatría,
Las reglas provocan sentimientos, yo no sé mucho de nada, aunque es un honor que me llamen poeta, risas y carcajadas mustias, de la ignorancia que me provocan, mis propias ignorancias
Ser o no ser, ideología perfecta, aquí no se intenta ser nadie solo se pretende trascender, autocontrol llamado, que aún podemos llegar aprender, ser o no ser
Llegue aquí con alma desnuda; mis sentimientos aletargados y dormidos los encontré; en mis ayeres y mis hoy, días pasados del ahora,
Las palabras mudas están; aun no cobran significado, en un laberinto mental, lleno de fantasía que estoy intentando explorar y así llenar este pasado mental
Compongo o intento componer algo que no sé qué significado podrá llegar a tener, soy un trotamundos mental que transita en ignorancia y palabras errantes, mundos de ensueño que para mí placer construyo, se habla de brujas duendes corazones y almas valientes
Un honor que me llamen poeta sin conocer la prosa y el verso, y mucho menos la métrica
Prisionero de la curiosidad, donde busco lo que llevamos dentro, será la musa quizás es un pensamiento incierto,
las buenas personas han tocado mi alma en más de mil momentos, mis palabras han comenzado a ver la luz en este alocado momento, ya que han estado guardadas, por más de mil años de sufrimiento, en que quisieron ser escuchadas y sentidas, creo que ahora es su mejor momento
Quizás algún día las personas sepan por donde camino, y hacia donde me dirijo, un honor que me llamen poeta, aun si haber sentido, ni la métrica ni la rima o ese afamado soneto
Los sonetos para mí, son tan extraños; como extraña es mi propia existencia, ya que para mí, el origen de la vida es solo una faceta