Se lo ve al poeta
andar medio triste,
será que el motivo
de su inspiración,
no viene al llamado
de su alma buena,
a veces no basta
solo...con pasión.
Gastando la vida
no se ha dado cuenta,
que los años pasan
y solo quedó,
para colmo ahora
que la grúa arrasa,
el barrio ha cambiado
para...su dolor.
El buzón amigo
antiguo habitante,
que en la vieja esquina
siempre lo esperó,
dejó un vacío
pasó a ser recuerdo,
el adiós se impuso
y el poeta...lloró.
A estas alturas
le cuesta horrores,
ceñirse a lo nuevo
lo antiguo ya fue,
más por nada quiere
entregar la posta,
lo hacen a un lado
y no sabe...por que.
Esto es lo que abunda
a nadie le importa,
si el lugar que ocupa
con honor lo ganó,
hoy así se vive
no hay pertenencia
los sensibles todos
murieron...en acción.
La gente apurada
ni se ha enterado
que el tiempo maldito
al poeta se llevó,
nadie que lo llore
hoy es puro olvido,
envuelto en un poema
al cielo...voló.
Boris Gold
(simplemente…un poeta)