Hay algo que pedalea
un sentimiento hecho jirones.
Por ahora avanza vacilante
entre el humo entrecortado del cigarro.
¿Serán los ojos ígneos
acaso perdidos en un remolino?
¿Y del aúreo pavimento de hilos,
cómo puede la tortuga levantarse?
Oh, ruedas de porfiada consistencia
¿Por qué giran irónicas
sobre los tejados de la aurora?
Y por qué tiembla mi voz
al pasar un espectro vacilante?
El agridulce pregón del campanario
va golpeando la desnuda roca
y su lenta fiesta de baile congelado
declina saltar por sobre el precipicio.
¡Oh desmemoriada razón de la aventura
diluída en el trinar de los pájaros!
Hay algo que pedalea entre mis sueños,
mientras el humo penetra en la esperanza.
y la sombra se instala en la memoria.
E.D.A