En cada Ciudad se reescribía una historia. Común. Como muchas. Donde todos se parecían a todos. Pero no se reconocían. Intentaban ser, si los dejaban. Y lo iban probando. Algunos llevaban sus penas en los ojos. Otros en la espalda. Y otros en el corazón. Los Pocos se habían llevado las alegrías. Las escasas que quedaban. Las que todos querían. Entonces, Los Ilusionistas dibujaron sonrisas. Se valoraron las miradas. Las caricias viajaron a distancia. Las pantallas fueron vaciadas. Y Los Poetas salieron a la calle escribiendo versos en el aire. Las palabras volaron y llegaron al alma. Y en cada urbe Los Escribas hablaron de las nuevas historias de amor.