Hay, cantaores de España, cuantas penas vais quitando.
La guitarra en vuestras manos, ¡cuantas cosas van contando!
De Andalucía las coplas ellos siempre van cantando.
Y mientras pasa el invierno y llega pronto el verano, los bares, plazas y
barrios, que darán mudos y tristes, porque
no estaréis aquí hasta el próximo verano.
Hay... cantaores, ¡Admiro vuestro trabajo!
Seguir siempre así, con vuestras coplas, y palmas y esa
guitarra tocando, las penas de los de más, las alegrías y los llantos.
Poetas de nuestra tierra, eso sois... pero cantando...