Mientras el tiempo seguía,
la blanca hoja brillaba,
había una historia,
y la noche caía.
Mientras la pluma vivía,
una gota rodaba,
el silencio dolía,
y la historia seguía.
Mientras la hoja lloraba,
un grito se oía,
la pluma cansada,
una historía moría.
R.Sandoval
Mayo 1998