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Olé, dice el torero,
olá, dice la flamenca,
de la madre tierra,
el amor en el florero,
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y su baile esta en Andalucía,
la villa España,
olé, olé, olé, olá,
la vida de un Quijote de la Mancha,
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en el tumulto oscuro,
arde el fuego de la luz,
cuando baila y perdura el lucero,
el trasluz en derroche sin duz,
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olé, olé, olé, olá,
el desierto mira,
la trascendencia que admira,
cuando la flamenca baila,
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en el siniestro latín,
es un inmenso festín,
cuando en Madrid,
se baila en ardid,
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olé, olé, olé, olá,
el bosque observa,
lo que se preserva,
en un cuerpo que el son baila,
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y en el incierto mar,
se cosecha lo que por callar,
un alcance en la sal,
cuando no existe el mal,
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olé, olé, olé, olá,
es el ritmo de España,
cuando el sonido no empaña,
lo que el corazón yá baila…
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