Mientras la poesía se teje entre mis dedos,
Mis alas se extienden hacia el más allá,
Y el más acá queda olvidado en la deriva como si no existiera…
Una foca ruge mientras el galope inconsciente se desarrolla en el establo,
Las palabras brotan como nacen las semillas en el jardín,
Y mi alma se desprende como un sorbo de cebada a mi garganta…
Si el cielo tuviera pasamanos,
La cera impregnada en su agarradero me deslizaría al infierno,
Para encontrarme con aquellos que aceptan que la única forma para alcanzarlo es contigo.
Por eso, los árboles se extienden interminablemente para intentar alcanzarlos.
Nada sensato para los primeros amantes de los ángeles y asesinos de la tierra.
Por eso sus hojas desgraciadas no tiene el valor de mirarlas…
Finalmente, se rindieron.
19 de julio de 2016 – 1: 42 p.m.
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