En el semáforo crece una amapola
sin ajada ninguna,
sin lozana ninguna.
La luz de la farola la amamanta y zozobra
porque puede escuchar a la flor
como se recuestan en su acero y llora.
El cielo se despereza en batalla,
llueve.
Madrid se desmaraña de polvo
y prefiero andar por su acera descalza,
pisando las sangrientas nubes
que encharcan la plaza.
El metro se despierta gritando
y parece que nadie le oye.
Contra una manada de almas
me siento en sus gelidos escalones.
Y ascienden y descienden apresurados
pies, entre los que la locura calla,
y miradas perdidas entre deseos que bailan,
que engullidos por la circular y sus lamentos,
de la secta del \"tic tac\"
van haciendose adeptos.
Vomitadas de los tuneles de hormigón,
alcanzo a escuchar el cansado caminar
del agua de una alcantarilla,
arrastrando rumor de lagrimas
de gotas que caen de rodillas.
Y en los contenedores se despedazan notas,
sangran melodias rotas.
Me acerco para remendarlas
y encuentro un saxofón
con vos de guitarra.
Parece que a este planeta
un sueño mas no se amarra.
Lo persigo, a traspiés, por el asfalto,
hasta estampar su trémula piel agrietada
contra un edificio enmudecido,
tambaleando su cemento cansado,
en este Madrid de vértigo
que ensordece en cada tramo.
Me allego a sus cadavéricas ventanas
acuchilladas por el estruendo
y desplomada de rodillas, descubro,
como Peter Pan
a prisa y con resignación envejece.
A Alicia mudándose
del de las maravilla
...a un pais de suicidas.
Y tristes espinas de sirenita
en la asfaltada orilla.
AUTORA - MERCHE MONROY FERNANDEZ