El mundo de las pasiones, infinito,
Fugaz e inspirador está a mi alcance.
Mi mente se llena de ideas, de poesía,
Pero mi mano titubeante no obedece
Y escapa así del incesante pedido del alma
Como la presa que teme ser devorada.
¿Por qué? ¿Tan difícil es volcar el sentir?
¿Tan poca cosa es este dolor, mis alegrías
O el paisaje inestable de la senda del vivir?
¿Por qué?, ¿porque cuesta tanto escribir?
Creo que este mundo interior es tan utópico,
Tan complejo, que la razón hace dudar.
Estando todo servido falta lo más importante.
Sólo un balance sutil, entre el alma y la razón,
Donde el primero solo sienta y solo escriba
Mientras el segundo deja actuar al corazón.