Patagónica torcaza medieval
sobrevuelas el sueño del hombre
cautivo de su propio sueño noble
-libre, grita el aire que respiro -
no tiene hogar por eso es lo único
real que transmigra a la carne cansada
de ser solo carne y pensamiento
Y todo lo que veo hubo sido
solo sombra y secuestro
un acontecer desplegado hacia
su encuentro, en la fórmula histórica
de la palabra y su viajero, recurren
las trampas de la poética y su duplicada
visión envolvente de aguacero
¿dondé? veo tiempo y el espacio acude
a la urgencia reposada, Pat
alucino bajo la música distante
Sobretodo hay una danza concatenante
serpenteando a un influjo innato
sangre verde de los campos intersectos
de pasiones legislantes, tu natural registro
escapa a tu regla, es luz, es amor, es agua
tu orbita dilatada transparenta a los seres pequeños
[o ciegos] fuera de su capullo hiendes las palabras
o el discurso de lluvia agujereando
No pierdas la imagi-nación-altura en la
estrecha orilla de locuras enterrado
no decaigas en los albores
del alma en los rincones
de visiones centelleantes
Aquí al fin del mundo
un final;
oh cuantos reyes han caído
en tu desarrollo redes cortantes
de un ficticio desplome cultural
-he sido testigo de tu caída humillante-
toda aquella magia moribunda
soterrada bajo lágrimas de mar
coetánea y celestial ha de ser
rescatada
-no hay duelo que aguardar,
los que no tenemos nada
que decir; hablaremos, por el resto-
Enciende las lámparas de tus ojos
aquellas luciérnagas veladas
por la noche del tiempo
matriz de eje foráneo
dislumbra los especulados sentidos
espectadores -no todo lo dicho algo debe
decir x decir, amar x amar, así todos
revolcados cayeron ultimados de amor-
ruina sobre TÚ canalla ruina, emperador
de edificaciones construidas de conceptos de
-en el monje reposa el tiempo, ardiendo-
un monasterio oxidado de engranajes, hundiendo
el malestar de la repetición, yo estoy
yo estoy aquí. yo estoy aquí, yo..
y el resto se difumina
todo a lo lejos
esto es como
¿como es esto?