Escribir por escribir.
Ver que me sale.
A la fuerza, sin ton,
sin son, sin sabor.
El sueño me llama, el sueño lo evita.
¿Cuantos se han sentido cómo yo?
Porque no es sólo el sueño, es más.
Es eso, ya lo dije, evita.
¿Qué evita?
Todo.
Es un pajazo mental, de lograr todo sin moverme.
Es una pereza, que me mantiene despierto.
Sin embargo, no hago nada, nada logro.
Es la nada física, que viene y me reclama.
El vacío viene y me traga, me muestra lo vano.
¿Lo vano de qué?
De todo.
Lo vano en lo que llena,
lo insignificante y sin sentido, del sentido.
Ninguna regla, ninguna medida.
Ya no me es satisfactoria la habilidad.
Por lo menos, por ahora.
Escribir por escribir, un pajazo mental.
Es lo que hago cuando escribo, por escribir.
Esto es solo un pajazo mental