No es igual volver a la casa donde fuíste amado,
que a la casa donde se te ama,
donde por amor o tristeza una lágrima se derrama,
no es igual volver a la casa donde el presente, es solo pasado.
Donde las fotografías se han quedado antiguas,
no se oyen susurros amorosos,
no se prodiga gestos cariñosos,
y las muestras de afecto son exigüas.
No es natural ni larga la euforia,
ni tampoco eterno el aromático jazmín,
ni esta brisa que siembra el suelo de azahar.
Si es natural revivir un poco la gloria,
en este silencio justo para compases de violín,
tan espontáneo como un mirlo cantando al azar.