La tinta de mi pluma a dado su ultimo suspiro,
Ya las musas están apagadas
Mis manos frías como un témpano de hielo.
Ya mi Dios no me sonríe
Ya no hay esperanzas
Para el pobre poeta.
Se entrego la epístola
Donde se narra el deceso
De la pluma mágica.
Solo hay frialdad en estos demonios, no hay una esperanza , para el mágico poeta, solo hay un lugar para el
No se sabe si el cielo o el infierno.
Los matices de la vida
Son irregulares , hoy te sonríen y mañana te destruyen como un bil bicho.
Ya no hay mas lugar especial.
Y me puedo preguntar .
¿ Porque soy poeta y no matemático?
¿Por qué me gustan las letras y no los número?
¿Por que en ves de sonreír , lloro ?
¿Por que ser un poeta y no ser una fantasía de la vida?