Hoy una hoja de otoño ha resbalado
y en su liviana caída hacia el suelo,
como queriendo encontrar su consuelo,
un susurro inaudible ha entregado.
Recuerda la primavera y la brisa
repleta de olores de nardo y rosa,
fragancias del jardín donde reposa,
siguió suspirando la hoja entre risa.
Pobre hoja desprendida por el viento
cuya vida eterna ella la creyera
y encontró olvido marchito y frío.
Aquí ahora la miro y me sustento
en la brevedad de su primavera,
de su frágil recuerdo, ahora, mío.
-Verónica Calvo-
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