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En el arbitraje de mis dedos,
pulso nuestro del latir,
sucumbe en el interior de silencios,
el amor en cada vivir,
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amanecer en el marfuz oscuro,
de un nuevo mañana,
cuando en la ventana arde el eximio,
cuando el exiguo se extraña,
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con cadenas ambiguas,
y en derredor continuas,
de exactitud explícita,
cuando la actitud es implícita,
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cuando en el fondo del tragaluz,
el foco o faro de luz,
se encadena al sol,
en una alborada sin control,
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devastada con pluvia,
por el escaso procedimiento,
de una tarde en lluvia,
cuando más enfría y diluvia…
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