Aquí en el norte se desenreda el viento en los altos pinos
en las montañas altas nevadas llenas de colores prohibidos,
ahí en lo alto se encuentran los silencios del pasado ausente
el comienzo del subsistir ahí aguardo esperando constante.
La lluvia se arremolina con el enredo del viento en la cima,
en lo más alto del cenit aquí en el norte brilla en el día la espuma,
elevando en el alba las difusas neblinas confundidas por la vida,
abrumando con problemas bestiales a los comunes en su comodidad.
Corren las alegrías por las barrancas de la larga cima
aquí en el norte se encuentran huyendo en el tedio de la rutina.
Se esconden en la maleza algunas desoladas envidias
para cazar en el sueño a la fugaz alegría.
Los fragmentos del tiempo se unen aquí en el norte
viaja el polvo dulce del sentido y la esencia del vivir
desde los ríos que fluyen en el cenit de la montaña
arrojando por el orbe nobles sensaciones en el polvo y agua
para alimentar con ello a todas las desdichadas almas.