Sofoca el calor caminante en la piel
la tarde se escurre del trabajo
las gentes se amontonan de a miles
en los subtes
y yo plantado aquí en el campo:
estaca seca, árbol con sed, flor volcada soy
entre medio del sopor violentando la tarde.
El sauce viejo toca el suelo con sus manos
y los pájaros le escapan de las ramas.
¿de qué me quejo?...
si solo imaginar los cuerpos al llegar
a la estación de trenes vomitados
por la ventanillas
después de trabajar por 2 mangos
en el infierno,
prefiero disecarme como una
momia, quedar como
caparazón de chicharra aquí...
debajo de este árbol quejoso
debatiendo con el viento
de cosas que no le importan:
Mientras el sauce y yo vemos
como los pájaros nos huyen
a calmar su sed.