Acaso no seamos más que un preámbulo
de aquéllo que no podemos imaginar
sino como una intersección de sentimientos,
cenizas de una noche que aún humea
apenas el alba se yergue abandonada a una luz
que alumbra la lentitud del mar en la bonanza,
un soplo soñando que la vida es algo más
que el distraído pasar del tiempo entre paréntesis.
Acaso no quede de nosotros más testimonio
que el vívido recuerdo de los días recorridos
por páginas de lluvia, mientras nos abocamos
al estrépito de la vida y enmudecemos
al silencioso y sombrío paso de la muerte.
Mas somos viajeros al inicio de un largo viaje,
el misterio de un mañana aún no descarnado,
semillas de lo que una vez a rodar echara el viento.
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