Hay días en que el poema no sale,
es un parto con cesárea, una arcada.
La sensibilidad no ha remitido,
y sin embargo,
hay demasiado esfuerzo.
El vuelco sensorial no está hacia dentro,
por más que cierres los ojos, apagues la tv,
cierres el libro y respires hondamente.
No duele la eternidad ni la falta de ella,
el amor está suficientemente atendido,
las dudas no son facturas y la enfermedad
a la familia no ha sucumbido en tinieblas.
La poesía ya no es parte de uno, es de todos,
y no me refiero al cosmos.
La poesía, así, se convierte en un arma de
guerra, no un instrumento político, es una
decisión nunca más postergada, un derecho,
el levantamiento. Ya no se escriben los versos
sentado, ya no se piensa, se actúa, y no hay
poesía más sublime que la que transforma
esa realidad que duele, esa realidad que cansa.
No es cuestión de tener la razón, es tener
corazón, no es cuestión de política, es ética
práctica, solidaridad, ecuanimidad, esa balanza
destrozada por algunos que luego son otros y
al final, acabas siendo tú, por mucha poesía
que leas o escribas. Así que ten cuidado con
tu arma, sea dura o sea blanda.